Se non c’è uno che gusta il Monte Bianco, è come se non esistesse il Monte Bianco.

Se non c’è uno che gusta il Monte Bianco, è come se non esistesse il Monte Bianco.


Se non c’è uno che gusta il Monte Bianco, è come se non esistesse il Monte Bianco; se non c’è uno che gusta il mattino – un mattino primaverile come ne abbiamo avuti (adesso siam tornati in inverno!) -, è inutile che esista il mattino. Se uno non sente il canto della Adriana sul mattino,  per che cosa c’è il mattino? Con gli occhi cisposi e sonnacchiosi si inoltra nelle cose da fare, contrattaccato
continuamente da ogni spigolo (perché tutto diventa spigoloso): non ci si accorge di come certi occhi ci guardano; si vende la propria stima, il proprio attaccamento a «quintalate»; oppure, invece che la finezza infinitamente potente
delle radici si guarda soltanto ciò che è più espanso e occupa più spazio; cioè, si è grossolani e superficiali. Il silenzio è, perciò, la memoria del mattino che si risveglia, che è la resurrezione di Gesù; questa certezza assoluta
del futuro, proiettata sul sentimento che ci ingombra l’animo alle sei e un quarto di quella mattina in cui ci svegliamo e in cui si innesta la guerra tra la consapevolezza ideale, l’amore alla vita, l’amore all’essere e la sopportazione del tempo dell’esistenza, la guerra tra l’amore e la sopportazione – perché la sopportazione è sempre in bilico, pendente dalla parte del suicidio (non dico in senso materiale, ma anche quello); quando Cristo e Dio vengono meno come presenze dominanti l’aria che respiriamo, la pendenza verso il suicidio diventa più frequente -, la lotta, quindi, tra la letizia dell’esistenza e quella tolleranza cupa, ultimamente cupa e ottusa, che squalifica le nostre ore (del mattino innanzitutto e poi, quanto più, della giornata).

Luigi Giussani, Si può (veramente?!) vivere così? BUR

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